lunes, 17 de julio de 2017

Centro Botín (Renzo Piano)



Pues sí, era el Centro Botín de Piano en Santander (informábamos de él en su día). Las pistas eran claras:

En la primera mencionábamos su aire retrofuturista, que remite (aunque con formas menos rompedoras) al Pompidou que el arquitecto genovés diseñara junto a Rogers, edificio que quería ser la manifestación arquitectónica del Mayo del 68 y que supuso un verdadero revulsivo cultural que trascendió la propia disciplina. Aquí hablábamos por ejemplo de su conexión con la música. También comparábamos su escamosa piel a este edificio de Future Systems en Birmingham, no en vano los socios fundadores de dicho estudio, Jan Kaplický y David Nixon, habían trabajado para el propio Piano y Rogers. Sus formas redondeadas en voladizo recuerdan también a diseños futuristas de los 60 como la Sculptured House de Charles Deaton.

En la segunda pista comentábamos el parecido gracias a sus numerosas pasarelas aéreas con otro edificio de Piano, que no es otro que el nuevo museo Whitney en Nueva York, donde el arquitecto parecía querer continuar el paseo elevado de la cercana High Line. En Santander el arquitecto crea un fantástico mirador (que también podría considerarse una continuación de los jardines de Pereda), cuyos juegos panópticos y maravillosas vistas compiten, como en Nueva York, con las exposiciones de su interior (al precio salvaje de 8 euros la entrada, por cierto).

En la cuarta pista lo comparábamos también con otro edificio, esta vez en el mismo Santander. Se trata del Palacio de Congresos de Sáenz de Oiza, prodigio postmoderno (a lo Stirling en Stuttgart) que a pesar de su amenazante exterior escondía, como decíamos, rincones muy juguetones.

Subo fotos:


domingo, 9 de julio de 2017

Juegos arquitectónicos


Hoy toca entrada de las de atención pregunta. Ya me vas diciendo, tú que sabes tantísimo, a qué edificio pertenece este voladizo vítreo. ¿Cómo? ¿Que esto es de juzgado de guardia de difícil? ¿Que raya el maltrato psicológico? Por favor qué carácter. Bueno, va, te voy a dar pistas, pero por ser tú.

1. Este edificio me recordó de golpe a la Walking City de Archigram. Y sus jugueteos espaciales, que te permiten volver a ser consciente del otro y de ti mismo (tan abotargados como estamos por culpa de internet), a los Swinging Sixties. Y su piel, a un edificio de Future Systems. Y es que los viejos rockeros nunca mueren (o el que tuvo retuvo).

2. Tiene el arquitecto que lo ha hecho otro edificio reciente con profusión, tal como este, de pasarelas aéreas (verdaderas skyways como las que ingeniaron, en hormigón, los brutalistas británicos). Pero si en aquel las formas del edificio son angulosas reflejando el origen industrial del entorno, aquí son redondeadas cual casco de barco, también replicando su contexto.

3. Kenneth Frampton dijo en 2009 del autor de este edificio que es probablemente el arquitecto más completo hoy en día. Y añadía: "Es un verdadero virtuoso de los espacios, formas, materiales y detalles bellos y sensuales" (en Conversations with architects de Vladimir Belogolovsky).

4. En la hermosa ciudad donde se halla el edificio que nos ocupa se encuentra no muy lejos un edificio de rompe y rasga con el que contrasta vivamente. Si el recién llegado es icónico a su pesar el veterano sí que muestra una vocación clara de reclamar nuestra atención. Si el primero, ligero y tímido, apenas se asienta en la ciudad, como si en cualquier momento quisiera como decíamos ponerse a andar y hacer mutis por el foro, el otro se afianza soberbio a la tierra marcando su poderío tectónico. Este, opaco y mayestático, tiende a la verticalidad; aquel, cristalino y cercano, está cómodo en la horizontal. Eso sí, ambos son muy, pero que muy juguetones.

5. Y otra foto, de un poco más lejos para que cojas perspectiva:




Así cualquiera.

domingo, 2 de julio de 2017

Ada



Mi contraria y yo andamos huérfanos de series desde que terminamos Billions. Llevamos ya tres o cuatro intentos de engancharnos a otra pero es inútil. Y es que esta magnífica producción de Showtime es una de las mejores series que he visto (y eso que ya llevo unas cuantas). El tema no nos atraía lo más mínimo (la trastienda de Wall Street), pero desde el primer momento las potentes interpretaciones de Paul Giamatti en el papel de implacable fiscal anticorrupción y Damian Lewis en el de codicioso tiburón financiero, antagonistas idénticos en su salvaje adicción al poder, nos dejaron taladrados al sofá. En la escena clave que culmina la segunda (y por ahora última, pero ya está en preparación la tercera) temporada, localizada en la zona cero de Nueva York, podemos contemplar el triste espectáculo de la soberbia estación intermodal de Calatrava interactuando como elefante en cacharrería con los sobrecogedores estanques de Michael Arad. No era consciente de lo poco que pega en semejante contexto el artefacto fallero del valenciano. En fin.

Esta semana se han inaugurado dos edificios inevitablemente icónicos pero tan antagónicos como los protagonistas de Billions. El centro Botín en Santander de Renzo Piano (su primera obra en España) y la ampliación del Victoria and Albert Museum en Londres a cargo de AL_A (Amanda Levete). El primero, en palabras del propio arquitecto, quiere volar alzándose cual correlimos sobre finas patas para no obstaculizar la visión de la extensa bahía desde el emblemático Paseo de Pereda, área que queda ampliada al soterrar la calle que lo partía en dos. El otro, de la autora del MAAT lisboeta, se hunde por contra con ahínco en el subsuelo para crear una enorme cueva metafísica de más de 1.000 metros cuadrados sin una sola columna y con un espectacular techo de formas escultóricas iluminado por un enorme tragaluz. Al exterior, único signo visible de la intervención, un edificio que recuerda a Hadid dialoga a palos con el victoriano entorno.

Hace justo un mes que Foster abrió su Fundación de Madrid al público. O algo así, hay que pedir cita. Yo lo hice (el mismo día 1), y aún estoy a verlas venir (y lo que me queda).

Como creo que ya te dije estoy leyendo la biografía crítica de Mies a cargo de Schulze y Windhorst con una excelente traducción de Jorge Sainz (también arquitecto). Apenas estoy empezando este denso y enjundioso libro, pero ya me ha llamado poderosamente la atención la fantástica capacidad de seducción del arquitecto del menos es más (la frase se la birló a Behrens, por cierto, el de la mítica fábrica de AEG, esa acrópolis moderna en la que resulta que Mies también participó mientras trabajaba para él). Sorprende cómo el hijo de un modesto cantero (al que Mies ayudaba a rotular las lápidas), del que por cierto seguramente aprendería aquella otra frase fetiche según la cual Dios estaría en los detalles ("¿Conocéis el pináculo que remata la aguja de la catedral de Colonia?", les decía a Ludwig y su hermano Ewald, que diseñaba las lápidas, "Pues bien, no se puede trepar hasta allí y verlo con cuidado, pero está labrado como si se pudiese. Está hecho para Dios"), sorprende como digo que a pesar de su humilde formación en escuelas taller llegara bien pronto a codearse con clientes de altos vuelos que no sólo le encargarían sus casas sino que le incluirían en sus círculos de amistades e incluso, como en el caso de los Riehl (para los que hizo su opera prima, un caserón con tejado en doble vertiente en las antípodas de su obra posterior), le pagarían un viaje formativo de seis semanas a Italia allá por 1908. Pero lo de su relación con Ada, su primera y única esposa, es de traca. Ada era la hija de un adinerado empresario, lo que permitió a Mies vivir cómodamente, y le dio tres hijos en tres años, lo que, unido a un carácter propenso a la melancolía, dejaría a la buena señora mirando a Cuenca (bueno, digamos Königsberg). Tanta distracción era demasiado para un espíritu libre como Mies, que, tras ponerle los cuernos a troche y moche, dicho sea de paso, decidió dejarla. No me resisto a citar la carta en la que le da boleto: "De todas las personas, tú eres la más querida para mí. Pero no vincules tu vida a la mía. Sé lo bastante fuerte como para no necesitarme. Entonces tendremos una libertad compartida; entonces nos tendremos el uno al otro. Sin coacción, sin retribución, no ligados por nada".  Qué arteni Jane Austen. Subyugada por el pico (pluma) de oro de su marido, Ada le contesta: "Si no puedo volar contigo, no puedo hacer de mi amor una servidumbre para ti, y no colgaré como un plomo de tus pies. (...) Tú tendrás el camino libre, y yo seré un remanso al que puedas volver en cualquier momento. Ayúdame con amor a hacerlo realidad". Ya no quedan mujeres como Ada. Afortunadamente.

¿Cómo? ¿Que esto parece Sálvame? ¿Que así es como quiero que acepten mi solicitud para visitar la Fundación Foster? Mira, si quieres un blog serio y de calidad (cuya última entrada, por cierto, va de Mies), vete por aquí. Esto ya no sé muy bien lo que es (ahora parece que ha devenido una suerte de diario por voluntad propia -del propio blog-, uno ya no controla ni lo que escribe). Pues eso, buena semana.

domingo, 25 de junio de 2017

Varios (2)

 Si Mies levantara la cabeza...
Pues que me ha gustado el concepto de soltar planteamientos inconexos, allá van unos cuantos más.

Paseaba la otra tórrida tarde por la calle, y de pronto me sentí impregnado de un frescor inaudito que emanaba de un cortinglés aledaño. Arrastrado sin remedio por mis abotargados sentidos, entré en el gran almacén aunque nada tenía que comprar. No hay experiencia fenomenológica comparable a sentir cómo la temperatura baja diez grados en un santiamén. Sin saber muy bien qué hacer me encaminé a la sección de discos guiado por un atávico impulso (hace ya lustros que, gracias a internet, no tiene sentido), mas mira tú por dónde esta vez iba a hallar una preciada joya que no me esperaba. Ni más ni menos que el vídeo de la gira de conciertos 3D que Kraftwerk hiciera hace un par de años y para los que eligió venues arquitectónicos de primer orden, entre otros el MoMA, el Tate Modern londinense, la Opera de Sídney y la de Oslo, el auditorio Walt Disney de Los Ángeles, la fundación Louis Vuitton de París, el Guggenheim de Bilbao (y con este van tres gehrys), y por supuesto, la Neue Nationalgalerie de Berlín de Mies. Ya comentábamos en su momento sobre este mismo concierto la conexión entre el arquitecto de Aquisgrán y el grupo de Düsseldorf: "sobriedad germánica, mundos artificiales, pureza formal..." (no olvidemos además la coincidencia de fechas: Mies acabaría su obra en 1968, justo el año en el que se conocerían Ralf Hütter y Florian Schneider, fundadores dos años más tarde de Kraftwerk). De hecho la única foto que ilustra la carátula del video es de dicho edificio. Esperaba encontrarme en el vídeo referencias a dichos lugares pero lo cierto es que sólo incluye cuidados videoclips con los cuatro componentes del grupo en su tradicional pose maquinista, cual robots ya ligeramente geriátricos (Hütter, único de los fundadores que sigue en la brecha, tiene ya 71 años), eso sí, los temas han recibido al menos nuevos arreglos que los han actualizado acertadamente e incluso se han introducido cambios en la letra (por ejemplo menciones a Fukushima, Chernóbil o Harrisburg en su mítico tema Radioactivity). 

El sueño de la razón produce monstruos, y el de la modernidad también. Oliver Wainwright nos traía esta semana un curioso edificio que acaba de recibir protección patrimonial en Inglaterra, y que no es otro que el que ilustra la entrada de hoy. Es una estación de bombeo en Londres que parece sacada de Bob Esponja. Perpetrada por un tal John Outram en los 80, el crítico de The Guardian le reivindica como el arquitecto que trajo la diversión de vuelta a la arquitectura. Yo con el posmodernismo es que no puedo, pero hay que reconocer que tras 40 largos años de austeridad formal, blanco nuclear y ángulos rectos impuestos dogmáticamente a sangre y fuego, la verdad es que es lógico que la arquitectura explosionara en violenta deflagración cromática y formal. Wainwright añade también una intencionalidad política en Outram: sería también una puya, en plan tongue-in-cheek que se dice allí, al gobierno de Thatcher, que había decretado que todos los desarrollos urbanísticos en la zona de los docklands fueran llevados a cabo por empresas privadas (más serias se supone) con una excepción: los edificios de servicios públicos. Pues taza y media entonces. Me pregunto por qué en España, salvo una par de ocurrencias de Oiza, no se ha prodigado el posmodernismo.  Quizá porque para ese desfogue formal ya teníamos las Fallas.

Seguimos con el surrealismo, que tantos buenos ratos nos reporta. He flipado en colores con el artículo que cierra el último número de Arquitectura Viva (196) con el título La ingeniería humana. Lo firma Luis Fernández-Galiano nada menos, director de la revista, y en él hace referencia a un libro editado por el BBVA (El próximo paso: la vida exponencial) en el que una veintena de eminencias en el campo de la biocencia lanzan peregrinas teorías sobre el futuro de la humanidad. Cito: "Si algunos autores transitan por territorios familiares (...), otros exploran campos más insólitos: los viajes posthumanos, la hiperhistoria y los sistemas multiagente (que organizan el mundo postwesfaliano donde los humanos ya no ocupan el centro de la infoesfera), y last but not least, el uso de la ingeniería humana para frenar el cambio climático". Hombre, ya puestos, hubiéramos agradecido a don Luis que se hubiera demorado en algunos de los conceptos que menciona, y que nos mantendrán insomnes sin remedio: ¿qué será la hiperhistoria? Conocíamos la historia virtual de Ferguson, pero semejante prefijo aplicado a la historia ¿tendrá que ver con una historia enriquecida, mutante, revertida quizá gracias a los viajes en el tiempo como postula la no menos surrealista El Ministerio del Tiempo? ¿Y qué será lo de los viajes posthumanos? Conocíamos lo de la postverdad, repetido ad nauseam por cualquier columnista que se precie, pero lo de la posthumanidad nos supera. ¿Y lo de los sistemas multiagente?  El colmo es la teoría de un tal S. Matthew Liao, director del Centro de Bioética de la universidad de Nueva York, que propone mejorar al ser humano chutándole drogas de diseño que lo conviertan en vegetariano, altruista o empático (por lo visto el tal Matthew da por hecho que padres y educadores somos unos inútiles), "limitando la natalidad con potenciadores de inteligencia" (o sea que tener hijos es de gilipuertas) e incluso "reduciendo el tamaño de los seres humanos" con tratamientos de choque genéticos (era cuestión de tiempo que el concepto flatpack de Ikea llegara a la genética)No sé si reír o llorar. A este señor le mandaba yo una copia de Los Viajes de Gulliver para que se centrara en el tercer viaje, el que lleva al protagonista a Laputa (el nombre no es casual), esa isla flotante en la que académicos y científicos, completamente aislados del mundo real, desarrollan teorías a cual más absurda, como esos profesores de lenguas que tratan de eliminar el lenguaje hablado para no desgastar los pulmones (en lugar de designar las cosas con palabras, la comunicación se establecería mediante muestrarios de objetos que se enseñarían en silencio unos a otros, muy práctico), o un profesor de matemáticas que hace comer a sus alumnos barquillos con fórmulas escritas con una tinta especial que el cerebro supuestamente absorbería, consiguiendo así que los estudiantes resolvieran problemas sin estudiar (también hay betún para los arquitectos: en Laputa las casas se construyen empezando por el tejado siguiendo el ejemplo de la araña y la abeja, por cierto como Lamela en las Torres de Colón, y se huye del ángulo recto porque se desprecia la geometría). Tengo yo que conseguir el libro del BBVA (anda, si se puede descargar).

En fin, ya hemos desbarrado bastante por hoy. Te dejo con el tema The Robots de Kraftwerk (versión 2016), con unos seres posthumanos que parecen bailar una hipersevillana. Buena semana.

domingo, 18 de junio de 2017

Varios



No esperarás que con esta caló hile algo fino. Ahí van pensamientos varios:

La noticia arquitectónica de la semana ha sido sin duda el incendio de la torre Grenfell en Londres, que ya va por 58 muertos. De los muchos comentarios que he leído (aún hay gente que echa pestes de las torres de viviendas, cuando es obvio que, con sus pegas, el verdadero problema es el mantenimiento), me quedo con el de una vecina hablando sobre el recubrimiento de la torre, una de las causas de que la simple explosión de una nevera haya acabado destruyéndola por completo: "Eligieron ese material para que luciera más bonita para los ricos, y ahora ese material ha matado a los pobres" (en El País de hoy). Notting Hill, donde se ubicaba la torre, sufre una galopante gentrificación. El verano pasado la torre había sido restaurada (en una operación que costó 8,6 millones de libras), pero al parecer la empresa decidió ahorrarse un miserable pico (poco más de 6.000 libras) en el revestimiento, que eso sí, daba el pego. Es el signo de los tiempos: eliminar todo lo feo para crear ciudades bonitas, museificadas, puro atrezzo, para que no cese el maná del sacrosanto turista. Ornamento y delito... Un junio chungo para May.

Hemos hablado a menudo de la conexión entre automóvil y arquitectura, especialmente obvia en la publicidad. El penúltimo ejemplo lo protagoniza este video del nuevo C3 Aircross (a la venta a finales de año) ambientado en Tenerife en el que aparecen cameos arquitectónicos del auditorio de Calatrava (un fijo en los anuncios de coches) y, menos conocida (he tenido que navegar un buen rato para descubrirlo), la facultad de Bellas Artes de la universidad de la Laguna a cargo del estudio local GPY; cuánto me recuerda, por cierto, a Fernando Higueras.

Traigo ahora dos casas que me han llamado la atención esta semana, la primera, en Chile, en la que Felipe Assadi y Francisca Pulido juegan con Mies (no te pierdas las fantásticas fotos de Fernando Alda) y otra en la campiña de Kent (de James Macdonald Wright y Niall Maxwell), que Rowan Moore comenta en The Guardian, una casa rabiosamente moderna que en realidad imita a los típicos secaderos de lúpulo de la zona (hace bastantes años pasé una noche en uno, toda una experiencia, la dueña pagaba la rehabilitación ofreciendo alojamiento en plan Bed and Breakfast), de todas formas la angulosa vivienda casi recuerda más a la Casa das Histórias Paula Rego de Souto de Moura en Cascais o a Rossi.

Y hablando de Mies (estoy atacando la reedición de la biografía de Schulze, mucho arroz...), te dejo con este artículo de Manuel Vicent. Buena semana.




domingo, 11 de junio de 2017

Mirar de otra manera

Momento premium
Siempre pensé que Cosentino era una marca italiana. La fonética del nombre y esa persistente voluntad de excelencia no parecían pertenecernos. Y resulta que no, que es completamente española. Empezó a darse a conocer por sus encimeras de cocina, de las que Arguiñano hacía gala en sus programas televisivos, pero ha ido a más, saltando primero a suelos y finalmente a las fachadas gracias a un trabajo de experimentación que ha permitido a la empresa crear bellos materiales sintéticos con apariencia de naturales pero más resistentes. Es por tanto lógico que la firma, radicada en Almería y activa ya en 28 países, haya buscado complicidades en el mundo arquitectónico. Años ha descubríamos con asombro cómo habían echado los tejos a Libeskind nada menos, quien crearía para ellos una escultura recubierta de uno de sus materiales (Dekton), y cuya esforzada explicación en la propia web de la compañía nos dejaba exhaustos tal y como reflejábamos en una entrada surreal que, tras releerla, me dan ganas de eliminar (como tantas otras). De todas formas, tras pensarlo un ratico, llego a la conclusión de que esa retranca pachanguero-cross curricular es nuestra gran aportación a la blogosfera arquitectónica, nuestro, podríamos decir, valor añadido, así que ahí se queda (si además no me lee ni el tato, que más da), y lo que es más, te voy a dar el enlace para que la disfrutes en su plenitud toda.

Pues en estas estábamos cuando, hace unas semanas, resulta que por Arquitectura Viva.com me entero de que Cosentino iba a inaugurar una flagship store en La Castellana madrileña con la asistencia de Luis Fernández-Galiano, Emilio Tuñón y Patxi Mangado nada menos, así que, ni corto ni perezoso, aun a riesgo de sentirme cual cefalópodo en garaje, allí que me fui a ver qué se cocía. Aparte de la presentación del cuidado local el evento también buscaba dar a conocer la revista corporativa de la firma que, de nombre C / Magaceen, se centra en el mundo arquitectónico y está realizada por la escudería de Arquitectura Viva, con José Yuste como director adjunto y Miguel Fernández-Galiano, hijo de don Luis, como director de arte (estuvo también presente en el acto). Aunque no la conocía, trasteando por internet ya me había topado con alguna de sus entrevistas -seguramente el apartado más interesante- en las que se emparejan con tino entrevistadores y entrevistados de potente calado (Ingersoll y Koolhaas, Nieto-Sobejano y Libeskind, Tuñón y Herzog, Fernández-Galiano y Foster, Mangado y Perrault, Curtis y Navarro-Baldeweg, Verdú y Siza o Souto de Moura y Pallasmaa), las tienes en la versión digital, tan cuidada como la revista en papel, y donde destacan las fotografías (como la de la página de inicio ¿del taller de Assemble?), muchas de Fernández-Galiano hijo.

Tras la mini-presentación (lo mejor del acto), en la que los arquitectos presentes, en animado trío, desgranaron amenos detalles sobre las entrevistas realizadas para la revista (ojalá hubiera durado más), fuimos invitados a la degustación de los exquisitos bocados que nos habían preparado. Es de agradecer que nuestras anodinas vidas sean sazonadas de vez en cuando con estos momentos premium. El cóctel me permitió descubrir (aunque ya la conocía) de primera mano la otra cara de la profesión, mucho menos glamurosa que la que acababa de presenciar. Entablé conversación con una desencantada pareja, calculo que bien entrada en la treintena. Él, tras estudiar la carrera y empezar a trabajar en un despacho haciendo anónimos proyectos de viviendas había decidido colgar los hábitos y trabajaba en un concesionario de automóviles, y ella, tras una experiencia similar, se dedicaba al paisajismo. A poco de empezar a hablar me espetaba ella (la más crítica), que apostaba a que la gran mayoría de los presentes allí (había un buen número de jóvenes de su edad), no llegaba ni a los mil euros de sueldo, lo cual es especialmente triste teniendo en cuenta los largos y duros años de una carrera particularmente dura. Todos sabemos que la crisis se ha cebado especialmente con los arquitectos y otros profesionales asociados a la construcción, que no solo han perdido poder adquisitivo como ninguna otra profesión liberal sino que encima se les ha culpabilizado injustamente por todo este sindiós. Para qué tanto estudiar, apuntaban, si al final lo único que importa a la constructora de rigor es abaratar costes. Abrumado, apenas era capaz de reaccionar ante la triste visión de dos chavales frustrados que en plena juventud parecían haber tirado ya la toalla en cuanto a sus expectativas laborales. Intenté hacerles ver que en todas partes cuecen habas, y que para todos es duro el ajuste tras salir de la universidad en la que idealizas sin remedio un trabajo que poco tiene que ver con la cruda realidad. Que la vocación no dura para siempre, que llega un momento en el que hay que asumir que lo que haces es ya solo un trabajo que paga facturas, y toca reinventarse o fingir. Que no podemos esperar a que los demás nos valoren (algo muy inusual por cierto) para sentirnos satisfechos con lo que hacemos, que dicha satisfacción solo puede partir de nuestro propio convencimiento de que hacemos lo correcto. Alabé su valentía al haber reconducido sus vidas (aunque en mi fuero interno pensaba que yo habría perseverado quizá un poco más), y les dije que eran muy afortunados por haber tenido la oportunidad de haber estudiado una carrera tan bella. Ahí debí tocar la fibra de la arquitecta, porque por primera y última vez dijo algo positivo: la carrera me ha ayudado a aprender a mirar de otra manera. Con eso me quedo.

A veces los árboles no nos dejan ver el bosque

viernes, 2 de junio de 2017

Genio y figura

El Lautner español
El arquitecto de la entrada anterior no es otro que Fernando Higueras, el de la Corona de Espinas (Centro de Restauraciones Artísticas en la Ciudad Universitaria de Madrid). El edificio de la foto que encabeza dicha entrada, con esas celosías como de película de ciencia ficción de los 70 (qué nostalgia de pronto), está en La Castellana madrileña, muy cerca de las Cuatro Torres (aunque su obra más conocida en la capital son las casas para militares que realizara en la Glorieta de San Bernardo). Nuestro más destacado brutalista, fue Higueras un artista integral, maldito, outsider y anárquico que demostró unas apabullantes dotes para la disciplina que hoy nadie duda tras duros años de ostracismo que arreciaron desde la segunda mitad de los 80 hasta los primeros 90. Iñaki Ábalos, que trabajó con él cuando se iniciaba como arquitecto, destaca su genio, capaz en un santiamén de corregir y mejorar el proyecto que a él le había costado los higadillos sacar adelante (recordemos que Ábalos no es un cualquiera que digamos: hasta hace nada era chair de la GSD de Harvard). Licenciado en el 59, cuando todo era Mies, se descolgó con arriesgados proyectos que rasgaban furiosamente la caja moderna con punzantes aristas. Menos es menos y más es más, decía, mofándose del famoso menos es más. Fue candidato en la primera edición de los Pritzker  en 1979 (la que ganara Philip Johnson nada menos). Y cuando casi nadie (Foster y para de contar) se preocupaba por la sostenibilidad, allá por 1972, se construyó a la vera del chalet familiar en el barrio madrileño de Chamartín un refugio subterráneo, sin tabiques y horadado a base de pico y pala (no cabían las máquinas en la exigua parcela) que prácticamente no necesitaba calefacción.  Es el mítico rascainfiernos, cuya única conexión con el exterior es un lucernario que arroja una bella luz cenital (seña de identidad de muchas de sus obras) y que, lejos de parecerse a un refugio nuclear, resulta un recinto cálido y amable según los muchos que lo han visitado (el propio arquitecto y su pareja, Lola Boitia, acabarían habitando en él hasta la muerte de Higueras, en 2008).


El rascainfiernos fue al parecer inspirado por Francisco Nieva, uno de sus muchos amigos artistas, como Lucio Muñoz o Nuria Espert, a los que les hizo casa, o Antonio López (que hiciera un bello dibujo del Centro de Restauraciones durante sus interminables obras y le ayudaría a pintar alguna de sus maquetas). Tras leerle el tarot varias veces, Nieva le vaticinó que le veía bajo tierra. No era su muerte lo que veía el dramaturgo valdepeñero, sino su nuevo hogar subterráneo. Óscar Tusquets señala también que estuvieron pensando en presentarse, Higueras y él, al concurso para reconstruir la zona cero tras el 11-S con un idea similar a su casa cavernaria, enterrando sendos rascacielos bajo tierra. Para evitar la sensación de claustrofobia, dispondrían de pantallas en lugar de ventanas que reprodujeran mediante cámaras lo que pasaba en el exterior...


Pero quizá su proyecto más espectacular (realizado) sea el hotel Las Salinas de Lanzarote, donde es capaz de levantar un brutal exoesqueleto de hormigón que milagrosamente encaja a la perfección con su entorno. Visto en fotos, uno no sabe si le recuerda a un ignoto palacio maya o a una construcción futurista imaginada por Syd Mead. Higueras y César Manrique se unieron en fructífera colaboración en la isla, de la que surgió la genial casa del canario (también bajo tierra), hoy sede de su fundación, del mismo modo, por cierto, que el rascainfiernos aloja la fundación de Higueras. De entre los proyectos no realizados sin duda el más destacado es el de un edificio para Montecarlo, un volcán de hormigón en plena erupción de belleza sobrecogedora. Nace este hombre en un país de la órbita anglosajona y es hoy un koolhaas.

Circula por la red un amarillento artículo en el que el arquitecto ofrece una entrevista surrealista con penosas boutades, y lo que es peor, pone a caldo a varios grandes arquitectos (uno de ellos trabajó con él fugazmente en la elaboración del proyecto de la Corona de Espinas, que fue por cierto premio nacional de arquitectura). Enterrado en vida en su búnker blanco, no es difícil imaginarse al genio incomprendido y olvidado lamiéndose las heridas quizá envidioso de arquitectos que alcanzaron el éxito y reconocimiento que él nunca tuvo. Serían acaso menos brillantes que él, pero supieron ser más flexibles, más empáticos con su entorno, entendiendo la arquitectura como una disciplina al servicio de la ciudad y no a la inversa. Basta con ver su horrendo ayuntamiento de Ciudad Real, que no es otra cosa que el Centro de Restauraciones con sus mismas aristas punzantes (trasunto quizá del carácter de este arquitecto que no hacía prisioneros) pero embutido en el tejido urbano en lugar de estar situado en un espléndido aislamiento, para darse cuenta de las paradójicas limitaciones de Higueras como arquitecto.

El COAM, en su obituario, habla de su arquitectura como "fiel a un organicismo exuberante y barroco". Efectivamente, fiel a sí misma y a nada más. Higueras, desde lo más bajo a  lo más alto, genio y figura. "Te doy la enhorabuena por haberme conocido en vida", le espetó a Manuel Ocaña. Faltaría menos.



domingo, 21 de mayo de 2017

El arquitecto guitarrista

Atención pregunta

Pues sí, al autor de este edificio el mismísimo Andrés Segovia le animó a dejar la arquitectura por la guitarra. ¿De quién se trata? ¿Dónde está el edificio?

sábado, 13 de mayo de 2017

Arquitectura en democracia (y 3)

¿Nosferatu? No, Calatrava

Pues vamos con la tercera sesión sobre la arquitectura durante la joven democracia española que Luis Fernández-Galiano (en la foto dando incautamente la espalda a un vampírico Calatrava que posa junto a su estación neoyorquina) dio allá por abril en la madrileña Fundación Juan March. Esta conferencia, la única a la que pude asistir, se centraría en las dos legislaturas de Aznar (1996-2004). Antes de entrar en materia comentar, una vez más, el tirón del catedrático de proyectos de la ETSAM y editor de Arquitectura Viva: una hora antes de que empezara la conferencia ya había más de 100 personas haciendo cola, y el lleno en el auditorio de la Fundación era absoluto. Y lo que es más, algo inaudito en un contexto tan académico, fui testigo del requiebro de una señora del público cuando al proyectar don Luis el plano de la sección del Museo de Bellas Artes de Castellón de Mansilla y Tuñón (donde se aprecia la caída en cascada de las diferentes salas) LFG pidió perdón por aburrirnos en una conferencia al fin y al cabo mainstream (esto es mío). Ni corta ni perezosa soltó la buena señora a voz en grito que era su conferencia muy interesante, vamos como si estuviéramos en un concierto de Bisbal.

Todos esperábamos que Fernández-Galiano entrara a degüello sobre la figura de Calatrava, devenido chivo expiatorio de la arquitectura espectáculo, pero hizo bien el catedrático en recordarnos que por aquel entonces, ebrios de poder gracias a una pujante economía que nos llevaría a instalarnos en un orgiástico desenfreno como si no hubiera mañana, tal desatino colectivo buscaría su trasunto en las escultóricas arquitecturas del valenciano, esos blancos exoesqueletos desprovistos, cual brutales saurios extraterrestres (¿se me nota que estoy deseando ver Alien Covenant?), de músculo o piel. Y es que, como reza el título del reciente libro de Llàtzer Moix, todos queríamos un Calatrava (que recuerda al ponga un Foster en su vida de Juli Capella), el valenciano era por aquel entonces requerido por doquiera para levantar su gótico-ficción: LFG mostró varios ejemplos de cómo muchos de sus edificios ingresaron en el "inconsciente colectivo" de la publicidad, como también lo hizo el impepinable Guggenheim de Bilbao, que cambiaría la historia de la arquitectura animando a los arquitectos a "soltarse el pelo" (hasta Moneo se animaría por aquel entonces a hacer el Kursaal donostiarra, su edificio más icónico).  El NYT nada menos hablaría del milagro bilbaino, historia que conocemos bien (el propio LFG dio una conferencia sobre el edificio también en la March hace un año). Desgrana en este punto nuestro conferenciante un largo listado de edificios e infraestructuras que llevarían al arquitecto a convertirse en divino starchitect: el metro de Bilbao de Foster y sus fosteritos, el TEA de Herzog y de Meurion en Tenerife, la "polémica" Ciudad de la Cultura de Santiago de Eisenman, la torre Agbar de Nouvel, "rascacielos mediterráneo" que evoca las formas redondeadas de la Sagrada Familia, el edificio Mirador de MVRDV, donde se utiliza la vivienda para hacer un icono, algo que le "rechina" a don Luis, la T4 madrileña de Rogers y Lamela (recientemente fallecido), con sus bellísimas cubiertas alabeadas que lleva al extremo el invento de Foster en Stansted (alojar toda la maquinaria del edificio abajo y dejar las cubiertas ligeras), la monumental Caja de Granada de Campo Baeza, en cuyo atrio cabría la catedral granadina ("las cajas de ahorros como catedrales", apunta LFG, que nos llevarían al caos y posterior rescate bancario), el Museo de Bellas Artes de Castellón de Mansilla y Tuñón, en el que el propio traslado de las enormes letras que adornarían su entrada se convirtió en una suerte de performance artística, el Museo de Arte Contemporáneo de León de los mismos autores, el Baluarte de Mangado y su rotunda presencia física que nos atrapa con su potente gravedad, algo que también puede decirse de la arquitectura de AMP o García-Abril (el señor de las vigas), la Biblioteca de Usera de Ábalos y Herreros y en fin obras varias de RCR (los nuevos Pritzker que ya empezaban a llamar la atención por aquel entonces), Navarro-Baldeweg, Miralles o Ferrater.

Mientras tanto los arquitectos españoles empezaban también a exportar al exterior sus prodigiosas creaciones: así, Zaera con su topográfica terminal de Yokohama, EMTB con el complejo (y polémico) edificio para el Parlamento escocés o Moneo ("testarudamente presente" en esta serie de conferencias) con su catedral de Los Ángeles (cuya inauguración el mismo LFG retransmitiría en la televisión española como si de un partido de la Champions se tratara), un edificio grávido que choca con las típicas construcciones livianas californianas (don Luis nos cuenta el chiste local según el cual si un coche choca con un edificio allí el que se lleva la peor parte es el edificio).

Capítulo aparte merece el 11-S, que para Fernández-Galiano es también un acontecimiento arquitectónico, y así lo reflejó convirtiendo las estalladas torres en portada de un Arquitectura Viva. LFG nos recuerda que el líder de los terroristas era un arquitecto egipcio que se doctoró en Hamburgo con una tesis sobre arquitectura tradicional. Aparte de las motivaciones que todos conocemos habría por tanto según don Luis una voluntad de hacer desaparecer un icono de la arquitectura moderna. Mientras tanto, en España se vivía una envidiable situación económica que maravillaba al mundo. Dos portadas de la misma semana del Time y Newsweek reflejaban dicha admiración: The Spanish Way, como modelo de crecimiento exportable al mundo, apuntaba la primera; Spain Rocks, la segunda. Y en esto llega el 11-M, que acabaría brutalmente con el gobierno de Aznar. Don Luis culmina como empiezó, con una referencia a Calatrava, portada con su Ciudad de las Artes y las Ciencias (elegida como símbolo arquitectónico de este periodo por nuestro conferenciante) en The Economist y su fastuoso proyecto para los Juegos Olímpicos de Atenas. No mucho después caería Grecia, devenido enfermo crónico de Europa, como le sucedería a la arquitectura espectáculo empezando por el propio Calatrava, sus edificios, con ese cainismo que nos caracteriza, tildados de poco más que fallas fallidas. Sic transit...


La Fundación Juan March, de José Luis Picardo

Pues iba ya a cerrar y me he dicho, venga, vamos a por la cuarta y última conferencia, que estoy en racha y al fin y al cabo es el periodo (los últimos diez años) que mejor nos sabemos, así que puedo pasar por él raudo. Es la época marcada por la crisis financiera y social más virulenta que se ha conocido en décadas, que obligará a repensarlo todo, la arquitectura también, por supuesto. Hasta que llega ese momento (a partir de 2008), España entonó el canto de cisne con tres acontecimientos que tuvieron a la arquitectura como eje: el Fórum de las Culturas de Barcelona, que revitalizó urbanísticamente la zona norte de la capital condal utilizando "piezas arquitectónicas sueltas" de gran gancho mediático y fotogénico (el triángulo suspendido de H&dM, la pérgola fotovoltaica de Elías y Torres), la copa América en Valencia (con el Palacio de las Artes de Calatrava y el Veles y Vents de Chipperfield como estandartes) y la Expo de Zaragoza de 2008 emplazada en un meandro del Ebro y dedicada precisamente al agua, cómo no (casi una seña identitaria de los aragoneses) con sus inevitables pabellones (destacando el de España a cargo de Mangado, inspirado en el bosque de las Landas que debía atravesar para ir a Burdeos, donde el arquitecto navarro realizaba una intervención similar a la de la Plaza de Felipe II en Madrid, o el espectacular pabellón-puente de Hadid, un alarde de ingeniería tan brillante como inútil).

En Madrid los arquitectos siguen trabajando a destajo en esos años de negros nubarrones en los que la tormenta aún se resistía a descargar. Ahí tenemos la nueva sede de Telefónica de de la-Hoz, el BBVA de H&dM, el Caixaforum madrileño, también de los suizos, la ampliación del Reina Sofía de Nouvel o la ampliación del Prado de Moneo, que ha tenido su coda final en la futura rehabilitación del Salón de Reinos a cargo de Foster. Y en esto que, finalmente, estalla la tormenta con el colapso de Lehmann Brothers, que coincide justo con la construcción de las conocidas como Torres del Real Madrid, y aquí nos recuerda don Luis la sistemática correlación entre la culminación de rascacielos icónicos y el inicio de crisis económicas severas (el crack del 29 coincidió igualmente con la terminación del Empire State y la torre Chrysler). Entramos en un tiempo nuevo, una crisis sistémica de la que aún luchamos por zafarnos. Pobres de los edificios-espectáculo a los que la crisis pilló inacabados: sufrirían el escarnio de los mismos que no mucho antes los demandaban con ahínco: ahí están la Ciudad de la Cultura de Galicia, el Metrosol Parasol de Sevilla, la Caja Mágica madrileña, etc.

Fue una época en la que, quizá por la propia inactividad forzada por la crisis, muchos arquitectos se vieron abocados a elucubraciones teóricas que sin duda generaron un fértil debate. Ahí están los cuatro congresos nada menos organizados por la Fundación Arquitectura y Sociedad  (y dirigidos por el propio LFG), o las exposiciones como Spain Mon Amour en el marco de la Bienal de Venecia, que sirvieron para reformular muchos planteamientos. Hay que hacer más con menos, no hay otra. Y en ese difícil contexto surgirían sin embargo obras destacables como el Museo de Bellas Artes de Oviedo, del propio Mangado, el de las Colecciones Reales de Mansilla y Tuñón en Madrid en tajante oxímoron frente a la Almudena, las delicadas intervenciones paisajistas de RCR, el centro cordobés de Nieto-Sobejano o la bibiloteca de Ceuta de Paredes Pedrosa.

Llega 2011, un año de cambios importantes: cae Zapatero, sube Rajoy y Juan Carlos I abdica en su hijo Felipe VI. Don Luis relaciona la necesidad del recambio en instituciones y dirigentes con la necesidad de un recambio también en los postulados arquitectónicos. Es la época del Ferrater del paseo marítimo de Benidorm, donde se recupera lo cromático tras ser amputado por el Movimiento Moderno y su blanco preceptivo, el mercado de Santa Caterina de EMBT en Barcelona o el Caixafórum de Zaragoza de Pinós. Jóvenes y brillantes arquitectos entran con fuerza en el panorama arquitectónico español: José María Sanchez, Ecosistema Urbano, Gironés, Harquitectes, Ruiz-Geli..., y a pesar de todo hasta se consigue exportar nuestras arquitecturas: ahí están Barozzi-Veiga y su Filarmónica de Szczezin, Nieto y Sobejano con sus intervenciones en Alemania, Cruz y Ortiz, los del Rijks (la intervención más destacada en el extranjero de un equipo español con diferencia) o RCR y su Museo Soulages en Rodez, sin olvidar los pabellones efímeros, menos importantes pero con tanta (o mayor) visibilidad que las obras citadas, que Selgas-Cano o Chinchilla levantarían para la Serpentine londinense o el Central Park neoyorquino respectivamente, ambos con un inusitado mensaje de optimismo en momentos muy difíciles para los arquitectos.

Don Luis ha elegido como representante arquitectónico de esta época de incertidumbre el Matadero Madrid de una pléyade de jóvenes arquitectos como Franco, Carnicero, García-Abril, Jaque o Langarita-Navarro entre otros en el que se resume el nuevo espíritu de estos tiempos mutantes: el respeto a lo preexistente sin renunciar a una sorprendente innovación realizada con presupuestos ajustados. Acaba nuestro profesor con el premio recibido en la Bienal de Venecia de 2016 (el León de Oro) por el Pabellón español, donde precisamente se presentaban de una manera enfáticamente austera no pocos de los proyectos que citamos y que lanzaba de nuevo un mensaje de optimismo razonable: "podemos enfrentarnos a la crisis con éxito si lo hacemos con humildad, talento y esfuerzo". Así sea.

domingo, 7 de mayo de 2017

Acelerados






"Me parece que la velocidad cambió todo. Se hizo un progreso del orden de la velocidad en todos los niveles. En todos los niveles: no solamente el cálculo, el conocimiento, la transmisión, sino el transporte, etc. Y eso es lo que hace explotar el núcleo filofísico. Es más: la velocidad es la vejez del mundo. La velocidad agota al mundo. (...) Volvemos al enclaustramiento. Y por consiguiente, volvemos al encierro y al encarcelamiento. Y por ende, también a la exclusión. De ahí la velocidad de liberación que nos ofrece una salida.  Pero una salida hacia la nada. La salida al vacío y al agujero negro.(...)
Pasamos de la reflexión al reflejo. Cuando se acelera una situación, el hombre ya no reflexiona, actúa según sus reflejos, por puro reflejo. La aceleración y la velocidad, no solamente en el cálculo sino también en la apreciación y la decisión de los actos de una persona, le hacen pasar de la reflexión al reflejo. Y así se pierde lo que es el tiempo propio, el tiempo para la concepción, el tiempo para la reflexión.(...)
Cada vez que cuestionamos la inteligencia artificial, se nos responde: "Mire, el hombre no puede calcular suficientemente rápido. Así que inventamos algo que va más rápido". (...) Algo no es mejor porque sea más rápido, eso lo sabemos muy bien. Así que la inteligencia artificial sigue siendo una manera de desestimar la reflexión en provecho del cálculo. (...) No creo que se pueda mejorar el cuerpo sin preocuparse por lo que se llama espíritu. Y la intervención de una inteligencia artificial -la bomba informática, para llamarla por su nombre- es un acontecimiento aberrante, no es de la misma naturaleza" (Amanecer Crepuscular, Paul Virilio en diálogo con Sylvère Lotringer).



(Fotos: District heating en Vallecas, Madrid, calderas colectivas para edificios del barrio con futuristas chimeneas diseñadas por Soriano y Palacios)

sábado, 29 de abril de 2017

Lecciones

Atención pregunta...

Hoy toca examen sorpresa. Ya me vas mirando estas maquetas y diciéndome de qué y de quién son. ¿Cómo? ¿Que hala qué difícil? Por favor, qué poco espíritu. En fin mira, como estamos de puente y tal, me pillas generoso y te voy a dar una pista (como si la torre no fuera ya suficiente) en forma de cita, de ese libro al que llevamos ya varias entradas recurriendo (Hambre de arquitectura de Santiago de Molina), y que seas o no arquitecto, incluso si la arquitectura te da igual, deberías leer porque en él encontrarás inestimables lecciones de vida, como esta misma, de sobra conocida pero sistemáticamente olvidada:
"'El arquitecto no hace él solo ni la caseta del perro', decía Javier Carvajal. Ambas fórmulas encierran una verdad acuciante: por mucho que algunos de los protagonistas de la arquitectura de todos los tiempos hayan aparecido ligados a la historia con sus nombres bramantes y poderosos, erguidos frente al mundo como monumentos al genio creador, solos no habrían construido ni un refugio de podencos. Ni Palladio, ni Fischer von Erlach, ni Loos, ni Koolhaas, ni, mucho menos, Le Corbusier.(...)
El papel del arquitecto se halla entre engranajes cada vez más complejos y hace depender su labor de una especial forma de diálogo. Nada está ya supeditado a su voluntad, ni acaso a la de su cliente o a la de los participantes de la obra, sino a la pura y simple consecución coherente de algo superior. Poco queda del arquitecto como general al mando de un ejército. Poco de aquel arquitecto-director de una cacareante orquesta. Poco depende ya la arquitectura de un arquitecto que mande, organice o dirija, porque al mando de todo se encuentra, siempre fue así, la Arquitectura. Y es sabido que de no obedecer sus órdenes calmas, por mucho que se la conjure a gritos, no hará acto de presencia". 
 El autor del proyecto de las fotos es un arquitecto por encima de todo fiel a su disciplina que incluso en mitad del fragor de la arquitectura espectáculo luchó a brazo partido por hacer una arquitectura que pasara desapercibida y se pusiera con humildad al servicio de la ciudad. Una arquitectura que vista desde el exterior puede resultar decepcionante, especialmente en foto, acostumbradas como están nuestras retinas a los edificios bramantes de arquitectos alfa que tan bien quedan en las revistas. Pero entra. Tiene este señor que hoy nos ocupa, por poner un solo ejemplo y de una obra menor, una iglesia que en su anodino exterior parece un copia y pega descarado de Siza, pero basta cruzar su umbral para que hasta el más recalcitrante ateo se sienta de inmediato en paz consigo mismo y con el mundo y entre en un estado de recogimiento casi místico.




¿Ya caes? Pues claro que es Moneo. Y el de arriba es un proyecto que realizó a finales de los 60 para el ayuntamiento de Ámsterdam que quedó finalista. Está expuesto, junto con el resto de sus obras, en la retrospectiva que puede verse estos días en el Thyssen, edificio que él mismo remodeló para convertirlo en museo.

sábado, 22 de abril de 2017

Arquitectura en democracia (2)


Seguimos relatando las dinámicas conferencias que sobre la arquitectura española en las cuatro décadas largas de democracia ha dado Luis Fernández-Galiano en la Fundación Juan March de Madrid. Me reafirmo -permíteme que insista- en que es éste el resumen de un aficionado casual, así que si controlas no pierdas aquí tu valioso tiempo (aunque si te va el rollo hater siempre puedes dedicarte a la busca y captura del probable gazapo). Hoy toca la segunda sesión, centrada en los gobiernos de Felipe González (1982-1996), etapa para la que como decíamos el catedrático de Proyectos de la ETSAM había elegido como símbolo arquitectónico el Museo Romano de Mérida de Rafael Moneo concluido en 1986, que no duda en calificar como la obra más importante de la arquitectura española de estos últimos 40 años. Este “galpón de ladrillo” en su aspecto exterior no debería hacernos olvidar el diálogo magistral que el edificio establece con la antigüedad al reflejar tanto la regularidad como la condición masiva de la arquitectura romana, y lo hace desde la modernidad al estilo Rossi (la que se ha dado en llamar postmodernidad), atenta a la memoria y lejos de la “amnesia” del Movimiento Moderno. Moneo utiliza arcos, algo inaudito para los modernos, tan obsesionados con el ángulo recto, y construye con ladrillo, de nuevo un material cálido completamente ajeno al lenguaje de Le Corbusier, Mies y sus secuaces, tan proclive al metal, hormigón o vidrio. Moneo por tanto “hace un museo romano a la romana”, una suerte de peplum arquitectónico en palabras de don Luis.

En lo político estos años están dominados por las cuatro legislaturas consecutivas del PSOE, que hizo del cambio (tranquilo) exitoso eslogan. Uno de los primeros efectos de la llegada de la izquierda al gobierno de España por primera vez desde la Guerra Civil fue un deseo de dignificar los barrios periféricos. Así, en Palomeras (Madrid), los hermanos de las Casas entre otros construyen masivos castillos de ladrillo, torres que aquí tuvieron aparentemente más éxito que los brutalistas high-rises residenciales británicos (¿será, me pregunto yo, por la calidez del ladrillo frente a la frialdad del hormigón?). Sáenz de Oiza hace lo propio con otra fortaleza residencial (El Ruedo), antipático (casi carcelario, la verdad), por fuera, pero colorista y juguetón por dentro, donde se hace evidente la influencia de Rossi y Venturi, quienes, hartos de la monótona y dogmática modernidad, defienden flipantes jugueteos a costa del lenguaje clásico que en ocasiones, a qué negarlo, te pueden llegar a poner los pelos como escarpias. Observa aquí cómo da la cara Oiza defendiendo su creación ante otro tipo de críticas menos académicas. 

Y aquí, como ya hizo antes en esa interesante contraposición entre los bancos madrileños de Bilbao y Bankinter, Fernández-Galiano vuelve a compararnos los dos planteamientos, tan opuestos, de Oiza y Moneo, maestro y discípulo (y encima ambos navarros) comparando dos edificios sevillanos: el Edificio Triana del primero y el de Previsión Española del segundo. El Triana es una actualización del Castel Sant´Angelo en palabras de LFG (otro ruedo ibérico que también tiene un punto de transatlántico felliniano o Maestranza tuneada por Terry Gilliam si se me permite la morcilla). La Previsión (hoy sede de Helvetia) es por contra un edificio que, como casi todos los de Moneo, apenas se distingue, “tan contextual que niega su voluntad de afirmarse”. 


Discípulos de Moneo en Barcelona son Martínez Lapeña y Elías Torres o el también tándem Garcés-Soria (autores, según me entero indagando un poco, de la sede del Museo Egipcio que tuve la ocasión de visitar hace unos meses), aunque la Barcelona del periodo hay que entenderla siempre girando alrededor del gran Oriol Bohigas, esa suerte de Rey Sol arquitectónico (esto es mío, que hay que sazonar un poco la narración), quien puso los cimientos para crear la ciudad de los arquitectos, ese parque temático de la arquitectura por el que se pirrian millones de turistas de todo el mundo y que está gentrificando la ciudad por momentos hasta que ya sólo puedan vivir en ella turistas pudientes (ojo, ya está empezando a pasar en Madrid). Su receta, simple pero efectiva: “higienizar el centro y monumentalizar la periferia” al loable objeto de que el habitante de las anónimas barriadas alejadas del centro se sintiera orgulloso de su entorno (¿será ésta la prehistoria de la starchitecture? Ahí está por ejemplo el espectacular puente de Bac de Roda de Calatrava uniendo dos distritos separados por las vías del ferrocarril cuando el valenciano no era nadie), proceso que culminaría con las Olimpiadas del 92, momento estelar (y estelado) en el que Barcelona se colmató de soberbias obras de entre otros Foster, Isozaki o Meier que basculaban entre la “emoción técnica” del inglés, la abracadabrante experimentación del japonés y el lenguaje neocorbuseriano del norteamericano en un relato de éxito tsunámico que todos conocemos hasta límites cansinos. (Por cierto, hablando de Foster, menudo alegrón me he llevado al enterarme de que en junio abre al fin la tan esperada Fundación del británico en el palacete de Monte Esquinza. Por los pelos...). 

¿Y qué decir de la Expo de Sevilla? El 92 fue un año de orgullo masivo (y casi recalcitrante) en el que no hubo colectivo español que no quisiera celebrar los fastos hispánicos del famoso quinto centenario. Don Luis remarca aquí que más allá del relumbrón de los pabellones, lo que significó este evento andaluz, del que ahora celebramos su 25 aniversario, fue la creación de unas potentes infraestructuras que vertebraron la península aliviando la fractura histórica Norte-Sur (aún pendiente sin ir más lejos en Italia), destacando en esa hercúlea sutura el AVE para el que Cruz y Ortiz (más conocidos por la remodelación del Rijksmuseum) levantarían la estación de Santa Justa, una de las mejores del mundo en palabras de Fernández-Galiano. Moneo diseñaría el aeropuerto de San Pablo (de nuevo he de decir que lo descubro ahora) y Calatrava levantaría el puente del Alamillo que, ahora sí, le lanzaría al estrellato. Por cierto que don Luis me sorprendió indicando que Moneo, a raíz de sus encargos andaluces (ya lo había hecho en el aeropuerto sevillano), tomó la Mezquita como modelo para las hileras de enormes columnas que sostienen la visera de su ampliación de la madrileña estación de Atocha, también acometida por estas fechas. Había oído que la torre del reloj (icono personal que veo todos los santos días nada más salir de casa rumbo al trabajo) era de influencia escandinava, pero que también hubiera influencias árabes lo desconocía por completo, una fascinante mezcla. Hablando de Madrid decir que la capital no podía quedarse atrás en este nuestro annus mirabilis y fue nombrada capital europea de la cultura, menos da una piedra. Al hilo de este evento Moneo de nuevo remodelaría el Palacio de Villahermosa para convertirlo en el Museo Thyssen. 

En este punto don Luis introduce una sucesión de arquitectos que empezaron a descollar en estos años (Navarro Baldeweg, Vázquez Consuegra, Campo Baeza) deteniéndose especialmente en Enric Miralles, del que dice que su cementerio de Igualada (en el que yace enterrado, murió con 45 años), realizado junto a Carmen Pinós, es junto al Museo de Mérida de Moneo uno de los grandes edificios del momento. Nos relata también el conocido desplome de su Palacio de los Deportes de Huesca en el que afortunadamente (sucedió por la noche), no hubo desgracias personales. Lo que no sabía es que Miralles y Pinós lo reconstruyeran reteniendo parte de la ruina destruida y dándole una forma "catastrófica" que fuera casi triste memorial de su hundimiento. Don Luis habla aquí de una metabolización del fracaso, profunda frase que da para meditar largo y tendido. Fletaba yo varios autobuses vinilados, tan de moda, con ese lema. Salimos del impasse filosófico violentados con las imágenes de la frankensteiniana rehabilitación (otra destrucción, pero esta voluntaria y alevosa) perpetrada en el anfiteatro de Sagunto por un tal Giorgio Grassi y que condujo a un levantamiento popular en toda regla. Los tribunales, en una sentencia sin precedentes, ordenaron la demolición de la obra que finalmente no se llevaría a cabo por la imposibilidad ya de extirpar la obra nueva de la fábrica original sin mutilar salvajemente el monumento.

Fuera de estas tres localizaciones también hubo vida arquitectónica. Así Siza levantó el Centro Gallego de Arte Contemporáneo en Santiago y un ubicuo Moneo diseñaría en Palma la Fundación Joan Miró, con una forma fracturada cual fortaleza renacentista, justo en el lugar donde Sert construyera un estudio al pintor catalán (se da la coincidencia de que el navarro era por aquel entonces decano en Harvard, mismo cargo que Sert había ostentado treinta años antes). Volviendo a Barcelona LFG menciona otra obra de Moneo, L´illa en la Diagonal, un “rascacielos tumbado” a lo largo de tres manzanas con 300 metros de largo, momento en el que el navarro recibiría el Pritzker (1996), por cierto que en la foto ilustrativa que se nos muestra se le ve celebrándolo con cava y al lado de la copa puede verse lo que menos me podía esperar: un volumen del S,M,X,XL de Koolhaas, publicado un año antes. Es cierto pues que los extremos se tocan. 

Post festum, pestum decían los latinos. Y efectivamente el resacón tras tanta celebración tomó cuerpo en una crisis económica que, junto los sucesivos casos de corrupción política, hundiría el país en un profundo desencanto que Fernández-Galiano representa con dos obras arquitectónicas del momento, ambas en Madrid: las Torres Kio, largo tiempo inacabadas, y la Peineta de Cruz y Ortiz (que ahora mismo están ampliando como sede del Atlético), “memento melancólico” de las sucesivas (3) fallidas candidaturas madrileñas a los Juegos Olímpicos. Pero estas brasas darían lugar a un nuevo incendio, aún más intenso si cabe… la era de la arquitectura espectáculo. Queda pendiente para otro día.